Las palabras misteriosas

-¡Una MAMIPOSA!- gritó Agustín y nadie en la casa entendió.

Al rato, pasó por allí el tío José. Venía muy apurado. Les dio un beso a los chicos. Se fue murmurando algo extraño:
PAPIROSA, PAPIROSA…

A Lucía eso le llamó la atención. ¿Qué nombrarían? Fue a la biblioteca. Sacó del estante un libro azul, grande, gordo…Su mamá le había dicho que se llamaba diccionario. En él podría encontrar a todas las palabras.

Buscó la M. Recorrió las páginas con esa letra… ¡MAMIPOSA no estaba!

Luego siguió con la P. Ocurrió lo mismo. PAPIROSA tampoco aparecía … ¿Cómo sabría, entonces, qué habían querido decir su hermanito y el tío José?

Tomó el celular y llamó a su abuela. Ella le comentó que tampoco conocía esas palabras. Consultarían a una amiga suya, bruja muy lectora que vivía cerca de su casa, allá por las plazoletas con palmeras.

La bruja jamás había escuchado eso de MAMIPOSA o PAPIROSA, pero conocía a Córcholis, la lechuza sabia de la laguna.

Al día siguiente, cuando saliese a caminar, le preguntaría sobre el tema. Debía madrugar mucho. Córcholis se iba a dormir al amanecer. No le gustaba que llamasen a su puerta si recién acababa de acostarse…

“Tercer ceibo a la derecha, a la orilla del juncal”, recordó la bruja, buscando el agujero oscuro donde vivía la lechuza. El sol todavía estaba lejos cuando comenzó la caminata. Por fortuna, Córcholis venía llegando, abrazada a su guitarra y tarareando una milonga.

-¿MAMIPOSA , PAPIROSA?¡Qué cosa tan misteriosa!- exclamó la lechuza. Sin dudar, se fue a buscar su libro de conjuros.

Tenía mucho sueño, pero valía la pena averiguar el asunto…

MAMIPOSA o PAPIROSA, nada raro para la gente curiosa- dijo al salir de la cueva. Traía una hoja amarillenta escrita en lechucés, su idioma especial.

-¿Qué debemos hacer, Córcholis?-preguntó la bruja – ¿Cómo puede Lucía descubrir este misterio?

-¡Ah……..! Cosas…

-¿Maravillosas? ¿Horrorosas? ¿Espantosas? ¿Asombrosas?- dudó la caminante.

- Cosas… Cosas…, nada más- la tranquilizó la lechuza.

Luego, le habló al oído, explicando lo que decía la hoja amarillenta, le dio una bolsita dorada, le palmeó el hombro… ¡Y se fue a dormir!

La bruja sacó del bolsillo su celu-murciélago. Se comunicó con la abuela de Lucía. Le pasó las instrucciones para resolver el caso. Volvió a su casa y se puso a rallar remolachas y zanahorias… (Preparaba un hechizo para su marido, el brujo viejo que se volvió conejo).Esa tarde, todo quedaría aclarado.

Cuando llegó el ómnibus rojo y amarillo, bajaron de él la tía Marisol y Lucía. Subieron a un auto plateado. Dieron tres vueltas a la plaza principal del pueblo. Se fueron a la casa de la abuela.

Allí, prepararon el mate. También recortaron letras grandes de una revista. Las pegaron sobre trozos de cartulina. Al mate, le pusieron yerba y el polvito especial de la bolsa dorada que les había dado Córcholis, diciendo: -“POLVITO PARA IMAGINAR, POLVITO PARA SOÑAR, PALABRITAS PARA ARMAR”…

¿Descubrirían así el misterio de las palabras extrañas?

Poco después, luego de tomar cada una tres mates amargos, repitieron tres veces

-“MAMIPAPI-POSAROSA
MAMIPOSA, PAPIROSA
MAMIPOSA, PAPIROSA
MAMIPAPI-POSAROSA”.

A continuación, mezclaron las letras sobre la mesa como haciendo un revuelto…

También, se pusieron cada una, una flor en el pelo, a continuación de ¡Snif! ¡Snif! ¡Snif!; olerla tres veces frunciendo la nariz…

¡La magia resultó! Desde la ventana, entró un aire de colores, como un arco iris volador. Sopló sobre la mesa. Al instante, Lucía formó una palabra muy conocida:

MARIPOSA

¡Fin del misterio!

FIN

Promesas de poetas

PROMESAS DE POETAS

Si elegimos las palabras

y sembramos en miradas,                                  

si labrando en los silencios

cultivamos estallidos,

si nutrimos esperanzas
con deseos,                                                    

te presagio …

que transites por sendas saludables,

que tu corazón recorra pacíficos caminos,

que los sueños se te acerquen

por rutas infinitas,

que disfrutes, hasta el borde,

profusas noches luminosas,

que no sientas el cansancio                             

por caminos escarpados,

que encuentres, sin buscarlos,

muchos cielos impensables;

que descubras en el viaje

una calle agradable y simple

donde quieras... detenerte.

Y cuando cruces,

muchas veces,

una misma esquina,

te prometo…

¡será siempre diferente!

                                Nora Coria (de "GiraPoema 2011")

Poema de Gloria Fuertes

Escribo
Escribo sin modelo
a lo que salga,
escribo de memoria
de repente,
escribo sobre mi,
sobre la gente,
como un trágico juego
sin cartas solitario,
barajo los colores
los amores,
las urbanas personas
las violentas palabras
y en vez de echarme al odio
o a la calle,
escribo a lo que salga.

Cuando una mujer teje

Cuando una mujer teje, teje sus sueños.
Cuando una mujer teje, teje con su madre, con su abuela, con sus ancestros entre los dedos.
Cuando una mujer teje, teje el futuro, los rostros que no conoce, las formas que no ha visto.
Cuando una mujer teje, crea una idea, brota una ilusión, nace una mirada.
Cuando una mujer teje, sabe de otras, las que mira, las que ve, las que no conoce.
Cuando una mujer teje es el colmo de la certeza...presiente a quien posará sus dedos sobre las lanas.
Cuando una mujer teje es una niña, jugando a imaginar lo bello de las tramas...

Leer según la mirada de Graciela Montes

“Leer es, en un sentido amplio, develar un secreto. El secreto puede estar cifrado en imágenes, en palabras, en trozos privilegiados de ese continuum que llamamos “realidad”. Se lee cuando se develan los signos, los símbolos, los indicios. Cuando se alcanza el sentido, que no está hecho sólo de la suma de los significados de los signos sino que los engloba y los trasciende. El que lee llega al secreto cuando el texto le dice. Y el texto, si le dice, entonces lo modifica. El lector entra en relación con el texto. Es él el que le hace decir al texto, y el texto le dice a él, exclusivamente. Lector y texto se construyen uno al otro. Jugar, escribir y leer tienen, parece, algunas cosas en común. (…) El texto que está ahí para el primer desciframiento (misterio inicial). El texto (descifrado) que dice. Y el texto (por fin leído) que nos dice. que entra en diálogo con lo que somos y, por lo tanto, nos modifica” (Montes, 2001: 83).
Graciela Montes a través de los escritos que componen La frontera indómita convoca a pensar cuestiones vinculadas a la construcción y defensa del espacio poético; un espacio en el que la autora  percibe las regiones más vitalmente importantes de la experiencia humana. Como terapeutas interesadas en el lenguaje su planteo acerca de que “la infancia es, más que un período biológico, un estadio determinado culturalmente” resulta, para muchas, la punta de un muy interesante ovillo. Su descripción acerca de cómo el niño atraviesa “el arduo bosque de la alfabetización” es muy ilustrador:
«Pensemos por un momento en lo que ha sido la lectura en nuestras vidas, sin dejar afuera ni al que somos ni al que fuimos. Incluyamos (…) también al pequeño héroe que está atravesando el arduo bosque de la alfabetización y avanza con una mezcla de audacia y de cautela sobre el renglón escrito, sosteniéndose en el dedo para no caerse en el caos, topándose con letras fáciles y con letras peligrosas, con señales que reconoce de inmediato con una sonrisa y con otras que le envían mensajes confusos, que lo sumen en el desasosiego, pero que por fin –arriesgando a veces una apuesta- termina por conquis.tar, para su gozo. ¿Quién dijo que leer es fácil? ¿Quién dijo que leer es contentura siempre y no riesgo y esfuerzo? Precisamente, porque no es fácil, es que convertirse en lector resulta una conquista. Precisamente, porque no es fácil, es que no es posible convertirse en lector sin la “codicia del texto”»(Ibid.: 84).
Montes, G. (2001). La frontera indómita. México: Fondo de Cultura Económica.

Mujeres

Mario Vargas Llosa. Premio Nobel de Literatura
Todas las flores del desierto están cerca de la luz.

Todas las mujeres bellas son las que yo he visto, las que andan por la calle con abrigos largos y minifaldas, las que huelen a limpio y sonríen cuando las miran. Sin medidas perfectas, sin tacones de vértigo.

Las mujeres más bellas esperan el autobús de mi barrio o se compran bolsos en tiendas de saldo. Se pintan los ojos como les gusta y los labios de carmín.

Las flores del desierto son las mujeres que tienen sonrisas en los ojos, que te acarician las manos cuando estás triste, que pierden las llaves al fondo del abrigo, las que cenan pizza en grupos de amigos y lloran sólo con unos pocos, las que se lavan el pelo y lo secan al viento.

Las bellezas reales son las que toman cerveza y no miden cuántas patatas han comido, las que se sientan en bancos del parque con bolsas de pipas, las que acarician con ternura a los perros que se acercan a olerlas. Las preciosas damas de chándal de domingo.

Las que huelen a mora y a caramelos de regaliz.

Las mujeres hermosas no salen en revistas, las  hojean en el médico, y esperan al novio, ilusionadas, con vestidos de fresas. Y se ríen libres de los chistes de la tele, y se tragan el fútbol a cambio de un beso.

Las mujeres normales derrochan belleza, no glamour, desgastan las sonrisas mirando a los ojos, y cruzan las piernas y arquean la espalda. 

Salen en las fotos rodeadas de gente sin retoques, riéndose a carcajadas, abrazando a los suyos con la felicidad embotellada de los grandes grupos.

Las mujeres normales son las auténticas bellezas, sin gomas ni lápices.

Las flores del desierto son las que están a tu lado.

Las que te aman y las que amamos.

Sólo hay que saber mirar más allá del tipazo, de los ojazos, de las piernas torneadas, de los pechos de vértigo.

Efímeros adornos, vestigios del tiempo, enemigos de la forma y enemigos del alma.

Vértigo de divas y llanto de princesas.

La verdadera belleza está en las arrugas de la felicidad.

EL  ROSTRO ES EL EMPORIO DE LAS ARRUGAS, PERO CADA UNA ES LA MARCA DE HABER VIVIDO A PLENO.

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